User de mots pour dire Vies minuscules, c’est très intimidant. Ceux de Pierre Michon foisonnent dans les hauteurs, perfections et raclures, richement ordonnés en un phrasé rare aux allures désuètes, une fresque précise, lente, inébranlable.
Déshabitué depuis longtemps à la magnificence, on a, tapis, des réflexes traqueurs prêts à bondir au premier signe d’élégance en criant au scandale de la préciosité. Les faire taire, absolument. Et se laisser éblouir. Car c’est éblouissant.
Le style et le vocabulaire sont denses ; ils peuvent, à la première rencontre, s’ériger en obstacles plutôt qu’en passeurs. Une fois l’obstacle franchi, on découvre que la fresque n’est pas simple ornement.

Pierre Michon exhume les vies de quelques anonymes de La Creuse ou d’ailleurs, solitudes oubliées et intemporelles, propulsées ici par décision de l’auteur, incrédules, gênées. Qu’il ait vécu auprès d’eux ou que l’histoire familiale en ait véhiculé le souvenir, tous lui sont proches. Il se raconte avec eux et zoome, sans ménagement, sur les béances cruelles et les absences répétées, les orgueils assumés ou les abnégations, les liens tissés, fragiles, inégaux. Le constat est brut et implacable, nourri de faits et de détails qui disent la fatalité, la vulnérabilité, la résistance silencieuse aux acharnements du sort. L’écho rebondit, renvoie le lecteur à ses propres souvenirs, ça cogne et ça écharpe. Pourtant, une tendresse pudique sous-tend tous les récits, relie entre elles ces huit nouvelles. Pierre Michon ne cherche pas d’excuses mais il nomme, et c’est comme un hommage, discret, raffiné et terrassant.
Ce livre est magistral.

L’auteur est né en 1945 aux Cards, dans la Creuse. Son père quitta le domicile deux ans après sa naissance, et Pierre Michon fut élevé par sa mère institutrice. Il étudia les lettres, fit partie d’une troupe de théâtre, publia Vies Minuscules, son premier livre, à 37 ans. La plupart de ses ouvrages sont publiés aux éditions Verdier (Vie de Joseph Roulin, 1988, Maîtres et serviteurs, 1990, La Grande Beune, 1996, Le Roi du bois, 1996, Mythologies d’hiver, 1997, Trois auteurs, 1997, Abbés, 2002, Corps du roi, 2002, L’Empereur d’Occident, 2007). L’Empereur d’Occident a d’abord été publié par Fata Morgana en 1989, avec des illustrations de Pierre Alenchinsky. Rimbaud le fils est paru chez Gallimard en 1991.
On peut trouver en ligne de nombreux articles, interviews, textes de l’auteur, notamment via le site des éditions Verdier.

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• Auteur : Pierre Michon
• Date de parution : 02/02/1984
• ISBN : 9782070700387
• Editeur : Gallimard
• Collection : BLANCHE
• Nombre de pages : 216
• Dimensions : 14X20 cm
• Poids : 300 g
• EAN : 9782070700387
• Prix: 17,50

Pour une fois (la deuxième), un conseil sur commande. A la demande de Babelio dans le cadre de l’opération masse critique.
J’ai reçu Crack, de Tristan Jordis. Découverte, nécessairement, parce que c’est un premier livre. Et un univers qui ne m’est pas si étranger - pas pour des raisons de consommation personnelle, rassurez vous - : le Crack.

Alors, Tristan Jordis.
Il a fait des études de sociologie, s'est passionné pour l’urbanisme et l’architecture, puis est devenu journaliste “terrain” pour la radio, avant de tenter de réaliser un documentaire, pour finalement écrire un livre. En gros, je n’en sais pas beaucoup sur lui :-)


Le livre.
C’est le récit de la rencontre entre Tristan et les fumeurs de crack de la Porte de la chapelle et ses environs, à Paris, en 2006. Ce n’est pas un roman, mais bien le récit d'instants vécus.

Parti pour réaliser un documentaire, armé de sa caméra, de sa naïveté et de son angélisme idéologique, il va à la rencontre de ces personnages loin de tout.
Il découvrira des êtres humains, là ou beaucoup ne voient plus que des déchets.
Il trouvera ce qu’il est venu chercher, et sans doute un peu plus.
Assez énervant par sa rébellion bien-pensante et naïve, il finit par plaire, avec son courage et sa ténacité. Parce qu'aller traîner au coeur de la nuit en compagnie des pires toxicomanes de la ville, sur leur territoire, il faut vraiment en avoir envie.
Dans ce monde en majorité noir, il est le petit blanc qui veut faire son film, celui que l’on prend à priori pour un flic, que l’on va d’abord essayer de mettre à l’amende.
Il finira par partager le poulet braisé au squat de la SERNAM, espace ou les “usagers” trouvent un semblant d’organisation.
Il ne sortira pas sa caméra.

Je ne sais pas si l’on est en présence d’un écrivain. Le récit est assez particulier dans sa forme. Beaucoup de dialogues et de faits simplement décrits. Mais il m’a captivé. Très humain, Tristan Jordis prend le temps d’établir de vraies relations, et regarde sans juger. Il nous fait approcher ce monde si lointain et étrange, et fait vivre le peuple des polytoxicomanes, tendance lourde.
Plus gênante, peut-être, sa propre mise en scène à l’intérieur du livre. Nécessaire sans doute, ne serait-ce que pour saisir l’intensité de la trouille qu’il a pu éprouver parfois.

Son projet de film s’est transformé en livre, et pour l’avoir sous les yeux, il vous suffit de l’acheter :-)




Titre : Crack
Type : Roman contemporain
Auteur : Tristan Jordis
Editeur  : éditions du Seuil
ISBN : 9782020972550
Date de parution : 21/08/2008
Dispo. : disponible
Poids : 360 g
Nb de pages : 352

Émile Zola: 1840-1902.... Quoi d'autre ???

-C'est la crise ?
-Bah oui. C'est la crise...

Et parmi les joies de la crise, on peut déjà compter sur un grand nombre de bouquins parus, à paraitre....dont beaucoup, on peut le parier, n'apporteront pas grand chose.

Choisissons l'audace, nom de Dieu ! Osons Zola !!!
J'en vois qui ricanent là, au fond.
-Ouah ! Zola ! l'a pas fait Harvard ! L'a même pas fait H.E.C. ou sciences po ! Trop nul le Zola !!
-Ben justement....Tu veux tout comprendre de la bourse, des actions, tout çà ?
Tu voudrais savoir pourquoi il se trouve toujours quelqu'un pour acheter au plus haut et vendre au plus bas ? T'aimerais qu'on te dise comment des initiés se sont laissés prendre à l'escroquerie récente de Bernard Madoff (10 Kerviels à lui tout seul!) ?

Lis Zola, mon gars; lis Zola. Parce qu'en plus, tu vas piger tout ça en lisant un roman, un vrai roman : pas un prétexte.
Alors, bien sûr,c'est Zola. Donc, si on a du mal avec ses théories sur l'hérédité, avec les Rougon-Macquart en
général ( ici, le rougon s'appelle Saccard : un vrai pirate de la finance,un corsaire) ça devient un peu plus compliqué.
Par ailleurs, plus scabreux: il y a dans ce livre beaucoup de juifs d'argent. C'est parfois un peu limite...
Et puis on se dit:"tout de même, c'est Zola et Zola c'est J'ACCUSE ,c'est l'affaire Dreyfus...
On s'en sort de justesse,mais l'alerte a été chaude...

J'oubliai: avec le vieil Émile, on est toujours comblé question métaphore. Ici le livre est parcouru par celle de
l'argent: fumier sur lequel poussent certaines des plus belles entreprises humaines.
De quoi penser.. Pas vrai?

A partir de 11 ans.  Science-fiction.

Christian Grenier est né en 1945. Il est l'auteur de nombreux ouvrages notamment de polars informatiques, avec les Enquêtes de Logicielle ou encore l'Ordinatueur.

XXIIème siècle - Allis communique sur le web avec Mondaye.
Elle a écrit un livre qui va être primé par la République des Lettres, un gouvernement qui a imposé la lecture des livres papiers et interdit l'ordinateur.
Mondaye est une “zappeuse”, donc hors la loi. Pourtant leurs échanges les ont liées dans une relation bien plus forte qu'elles ne le soupçonnent.

Si le roman ne s'en tenait qu'à l'opposition entre livres papier et ordinateur, ce serait inintéressant.
Quoique ... quand c'est l'état qui interdit une forme d'expression difficile à censurer, cela incite à la réflexion. Mais l'histoire est pleine d'attraits. On côtoie des êtres qui ont le torse incrusté d'un écran et un ordinateur implanté à l'intérieur du cerveau.
Mignon.
Et si tu ne prends pas avec ces joyaux de la science-fiction, il te reste le suspens. Un virus détruit les romans et c'est le lecteur qui le propage. Alors l'intrigue se resserre sur les coupables. ça marche, ça marche même très bien.

Prévoir de se lever tard le lendemain.

Virus L.I.V. 3 ou la mort des livres est édité par le livre de poche jeunesse.

La porte des Enfers, nous entraîne dans un récit fantastique, où alternent gravité et humour.
L’écriture concise, les phrases courtes installent un rythme rapide et très vivant. L’histoire commence tel un drame antique par une scène de vengeance : un fils venge la mort de son père. Au chapitre suivant un flash-back met en scène la mort de ce même fils, vingt ans plus tôt, sous les yeux du même père : quelle est donc cette énigme ?
L’ombre de la mort plane glaciale. La vie caracole à ses côtés, cruelle, disgracieuse mais pleine de charme.
La porte, elle, descend bien aux Enfers. La description terrifiante de ce lieu désolé et hostile constitue un des moments forts du livre. Laurent Gaudé raconte les passages invisibles entre le monde des vivants et celui des morts. Il pointe la nécessité de savoir les voir et plus encore les sentir ; il évoque cette porosité de l’homme qui, l’âge avançant, se surprend à être davantage mort que vivant. Et cette idée, qui veut que chaque être proche et disparu dépose en nous quelque chose, qui vit et nous façonne au présent. Tout au long du roman, la mort fascine, persécute, interroge. Naples est le cadre étrange où se croise une poignée d’individus atypiques, irrémédiablement seuls face au grand Mystère.

C’est un drôle de cadeau que Laurent Gaudé fait à ses morts, puisqu’il a écrit ce roman pour eux, pour les distraire, dit-il en dédicace de fin.
Ce livre laisse une impression trouble, forte qui oscille entre désarroi, enthousiasme et frayeur.
En le refermant, on a cette irrépressible envie de descendre au café du coin, de s’installer au comptoir et de commander d’une voix légèrement trop forte : « un expresso bien serré, s’il vous plaît ! ».


Éditions Actes Sud, Arles, 267 pages.

Je ne savais pas que je pourrais trouver un intérêt à l’avènement de la science météorologique. Je ne savais pas que Virginie Latour, qui ressemble à tout sauf à un personnage de roman, avait une telle consistance, et me lâcherait à l’aube d’un avenir exultant. Je ne savais pas la solitude surchargée du grand couturier japonais né à Hiroshima. Je ne savais pas toutes les poussières vivantes et mortes qui flânent dans l’atmosphère et racontent l’unicité. Je n’avais pas vu les nuages.
Je n’avais pas lu La Théorie des nuages.
On en a beaucoup parlé, de façon unanimement élogieuse. On a bien fait.
Ce livre est étonnant. L’érudition y fraye avec l’imagination, pour que les histoires croisent l’Histoire et la bâtissent, sans jamais s’y perdre, minutieusement. Tout y est sobrement décrit ; pas d’effet de style, pas d’accumulation de détails, aucun atermoiement sur aucun état d’âme. Une construction implacable, en revanche, doublée d’un merveilleux talent de conteur, et sans aucun doute d’une conviction têtue à dire ce qui est dit là. La dictature des sciences, lentement détournées à des fins destructrices, la simplicité infinie des corps qui désirent, la puissance des éléments qui continuent à prolonger le monde, l’héréditaire capacité à ne sauver qu’un nom, l’idiotie boursouflée de quelques apparences sociales, la densité vertigineuse d’une lettre écrite en confiance.
Il ne faut rien dévoiler, je ne dévoilerai rien ; mais lisez-le, offrez-le, vous verrez !

Stéphane Audeguy est professeur d’histoire du cinéma et des arts, il vit à Paris, La Théorie des nuages était son premier roman. Il a depuis publié Fils unique, toujours chez Gallimard, en 2006.

Jean Molla est né en 1958 au Maroc. Il fait des études de lettres puis, par hasard, des études de tourisme.
Après s'être livré aux abeilles en tant qu'apiculteur, après avoir enseigné la guitare classique et avoir été guide dans un musée, il est aujourd'hui professeur de lettres à Poitiers.
En 2000, il commence à écrire et il eut bien raison. Il écrit pour les enfants et pour les adolescents.
Plus de vingt ouvrages de Jean Molla vous attendent. C'est en 2003 qu'il publie Sobibor.

Emma se fait vomir. Jean Molla ne nous épargne aucun détail. Emma, les deux doigts enfoncés dans la gorge et ce qui suit. Pourquoi la jeune fille fait-elle subir à son corps ce calvaire ?
Emma se raconte et sa réflexion est sans apitoiement.
Mais pourquoi garde-t-elle sa souffrance pour elle ?
Ce roman s'appelle Sobibor. Sobibor est le nom de ce village de Pologne tragiquement célèbre pour les 250 000 Juifs exterminés par les nazis en 1942 et en 1943. Alors comment l'histoire d'Emma rejoint-elle cette insupportable période de l'histoire?
Ce roman est un acte de mémoire. Pas d'euphémismes mais des interrogations âpres sur la responsabilité. Sobibor est un roman qui prend aux tripes et ce n'est pas un jeu de mots.

Un livre bouleversant qui s'adresse aux adolescents mais aussi aux adultes qui auraient aimé qu'on leur parle sans détours à 15 ans.
à partir de 13 ans

Gallimard Jeunesse, collection Scripto

Ecrivain et traducteur, David Fauquemberg a 34 ans. En 1998, il enseigne quelques mois la philosophie avant de prendre la tangente.
Il part en Australie pendant plus de deux ans. Un périple tragique dans l'ouest australien lui a inspiré son premier récit Nullarbor.
De retour en France, il devient critique de théâtre, auteur de guides chez Gallimard et Dakota, et enfin traducteur littéraire – notamment James Meek.
Il travaille actuellement sur un second roman, qui se déroule à Cuba et dont le thème central est la boxe.

Nullarbor est un récit de voyage.
Et voilà qu'on vous l'offre. Merci bien.
Si c'est pour regarder rouler les grosses vagues enveloppantes des plages australiennes, si c'est pour voir des kangourous regarder des surfeurs, merci bien.
Laissons s'écraser les grosses vagues bleues, se ramasser les hommes en combinaison et remercions David Fauquemberg pour ce voyage imprévu.
Après deux années passées à Melbourne, « fauché, la rage au ventre », le narrateur s'en va vers l'Ouest, traverse la Nullarbor, la « plaine sans arbre », direction Perth, puis Fremantle, Broome, Wreck Point.
Nullarbor est un récit captivant.
Aux premiers pas, la narration est simple. Mais ce n'est qu'apparence. Certes, les phrases brèves et le passé composé rendent le pas tranquille.
Le narrateur va de rencontre en rencontre, avec Adam, personnage déroutant, dans sa vieille guimbarde qui manque de rendre l'âme d'un moment à l'autre, avec des voyageurs surgis de nulle part et allant je ne sais où, avec Bruce, Curt et Greta, aux côtés desquels le narrateur, lors d'une pêche aux thons, devient témoin d'un carnage écoeurant. Puis on avance et on se rend compte que la violence sourd. Les dangers grondent que ce soit dans la mer, dans les terres ou dans la lagune où serpents et crocodiles se cachent. Nullarbor est le récit d'un enlisement. Pourtant l'homme s'y risque. Mais comme il a du mal à agir sans causer, il cause.
Et c'est certainement là qu'est la force de ce récit : dans la gouaille des conversations improvisées et des histoires racontées mêlée à la clarté des très belles descriptions. La parole agit comme un charme et nous happe comme savent le faire les contes.
Gare ! A peine est-on arrivé sur la frontière de l'Australie-Occidentale avec Adam qu'il est trop tard , on est pris.

David Fauquemberg est un narrateur discret et pudique, un gars qui ne parle pas de lui et qui mérite d'être rencontré à la lecture de ce très beau livre.

Ce que redoute Mevlido, c'est le moment où il doit faire son autocritique devant les membres du Parti ou bien parler de lui lors de son analyse. On voit bien qu'il n'a pas eu à rendre compte du roman de son créateur, Songes de Mevlido, parce que ça, c'est redoutable.
Pourtant la trame narrative est praticable. Elle offre même le palpitant du roman d'espionnage politique. Mevlido est membre de l'Organe, lequel lui impose une mission. Mevlido renaît dans la peau d'un flic. On comprend qu'il sue, on comprend qu'il se vide. C'est un temps à venir, après guerre et destruction de l'humanité, c'est le cerveau d'un homme qui a perdu la femme aimée, Verena Becker, massacrée par des enfants-soldats. Commence alors le parcours chaotique du bonhomme à la recherche de l'enfant-soldat ; il se fait dans le songe, entre réalité et rêve. Les lieux et les pensées se superposent, labyrinthe boueux et nauséabond, au sol jonché de junkies et de cadavres, survolé d'oiseaux inquiétants.
Les personnages sont attachants mais échappent à Mevlido qui veut les étreindre mais comme dans les rêves, on n' y arrive pas. Le plaisir de la lecture de ce livre découle du jeu subtil qui consiste à reccoler les morceaux de souvenirs .
On aime guetter le narrateur à la première personne quand enfin Mevlido semble trouver la lumière pour sortir de ce bourbier. On assiste à la construction d'un "je", qui, bien que commandité, télécommandé et cerné par le carcan du pouvoir, est désireux de trouver quelque chose.

Il est fortiche ce Volodine parce qu'il ne raconte pas un rêve mais il parvient à faire le plus difficile : suggérer cette atmosphère qui vous colle à l'esprit quand le rêve est pourtant fini et qu'il vous laisse des éclats de sens.