Je ne savais pas que je pourrais trouver un intérêt à l’avènement de la science météorologique. Je ne savais pas que Virginie Latour, qui ressemble à tout sauf à un personnage de roman, avait une telle consistance, et me lâcherait à l’aube d’un avenir exultant. Je ne savais pas la solitude surchargée du grand couturier japonais né à Hiroshima. Je ne savais pas toutes les poussières vivantes et mortes qui flânent dans l’atmosphère et racontent l’unicité. Je n’avais pas vu les nuages.
Je n’avais pas lu La Théorie des nuages.
On en a beaucoup parlé, de façon unanimement élogieuse. On a bien fait.
Ce livre est étonnant. L’érudition y fraye avec l’imagination, pour que les histoires croisent l’Histoire et la bâtissent, sans jamais s’y perdre, minutieusement. Tout y est sobrement décrit ; pas d’effet de style, pas d’accumulation de détails, aucun atermoiement sur aucun état d’âme. Une construction implacable, en revanche, doublée d’un merveilleux talent de conteur, et sans aucun doute d’une conviction têtue à dire ce qui est dit là. La dictature des sciences, lentement détournées à des fins destructrices, la simplicité infinie des corps qui désirent, la puissance des éléments qui continuent à prolonger le monde, l’héréditaire capacité à ne sauver qu’un nom, l’idiotie boursouflée de quelques apparences sociales, la densité vertigineuse d’une lettre écrite en confiance.
Il ne faut rien dévoiler, je ne dévoilerai rien ; mais lisez-le, offrez-le, vous verrez !

Stéphane Audeguy est professeur d’histoire du cinéma et des arts, il vit à Paris, La Théorie des nuages était son premier roman. Il a depuis publié Fils unique, toujours chez Gallimard, en 2006.

Oui enfin bon, c’est quoi cette idée d’écrire un commentaire sur Les Mémoires d’une jeune fille rangée, que la moitié des alphabètes sont censés avoir lu, relu, voire perdu tellement ils l’ont promené d’une étagère à l’autre depuis le lycée ?
Hé bien je le dis : je ne l’avais jamais lu.
Je dis mieux : je n’avais jamais lu AUCUN livre de Simone de Beauvoir. Toc.
Mais après avoir découvert celui-là, et dans la foulée la moitié des autres, je ne peux pas m’empêcher de dire aux deux ou trois qui ne l’auraient pas lu non plus qu’il faut immédiatement qu’ils se ruent dessus.
Ni plus ni moins.

On pourrait se dire, c’est une autobiographie.
Bon. Ce n’est pas faux du reste, puisque S. de Beauvoir raconte ici les 22 années qui s’empilent entre sa naissance en 1908 et son agrégation de philosophie à la Sorbonne.
On parcourt une époque, on pénètre un milieu incertain, qui s’écartèle entre aristocratie et bourgeoisie, on arpente Paris, on s’échappe ou l’on étouffe dans la maison de campagne familiale, on entrevoit la rencontre avec Sartre.
Plus que tout, on est crocheté par l’honnêteté sans faille avec laquelle l’auteur décrit cet environnement, sa manière de grandir, d’évoluer, d’apprendre, d’être à côté des autres. Sans omission, sans concession, sans édulcorant. L’auteur livre les faits, des décennies plus tard, et en explique l’enchaînement, en dévoile les traces, en extrait leurs enseignements.
La biographie, toute passionnante qu’elle soit, n’est que prétexte. Elle permet d’aller forer le concret pour en arracher des considérations philosophiques à fort pouvoir luminescent.
Ca paraît simple, comme ça.
C’est virtuose. Dément. Ouh la la. Monumental.

Ce n’est pas compliqué, ce sont des morceaux de papier, coupés, collés, avec un titre dessous.
Et c’est tout simplement hilarant.
En trois coups de ciseaux, jean revisite la biographie des Beatles, dévoile la vie cachée de Jean-Paul II, ou examine les filles, comme résigné ne pas tout fait les comprendre.
En aparté, il livre aussi ses recherches préliminaires et ses prévisions astrologiques, tout aussi réjouissantes.
Si l’absurde et le deuxième degré ne vous font pas rire, ça n’ira pas.
Sinon, précipitez-vous.

Parce qu’en plus d’être très drôles, ces bouquins sont très très jolis.

Premier roman de l'écrivain québécois dont personne ne sait rien, si ce n'est qu'il est né en août 1941 à Saint Félix-de-Valois.
Auteur de huit autres romans, de pièces de théâtre, de quelques chansons et de deux scénarios, il est aussi sculpteur et vit caché depuis quatre décennies.

On plonge avec la première phrase.
“Tout m’avale”, déclare Bérénice Einberg, enfant à l’autorité d’adulte, obstinée comme il faudrait toujours l’être à défendre le viscéral.
On plonge et on sort de l’eau 300 pages plus tard, malmené par les mots jubilatoires et implacables de la gamine qui vitupère. Accoutrée de son nihilisme démesuré, de son insatiabilité virale, de sa générosité acide, elle vous rappelle à l’ordre, vous précède, vous talonne, vous encercle, ne vous laisse pas respirer.
Réjean Ducharme ne dompte pas la langue, il l’invente. Il la refabrique et l’extrapole, pour le plaisir du jeu et la précision du sens. Déguisés en air de rien, les mots désadaptés vont direct là où ça vit et injectent leur volonté en intraveineuse.
Entre les lignes, contorsionnés, débordant de partout, il y a la solitude insensée, l’entêtement vertigineux, les rires pour poursuivre, et une tendresse monumentale, qui assène son évidence jusqu’à ce qu’on en presque crève.

Ce n'est pas forcément simple à lire, les mots en cascade vous emportent dans leur flot ou vous laissent sur le bord. Entre roman et poésie, ce livre peut emmener très loin, mais il faut accepter de ne pas lui résister.